esto va de beber café, escribir surrealismo, hablar francés, mirar el infinito, pensar en pensar en pensar que pienso y volver a beber café, oscuro. brumoso.

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martes

Una nueva hoja.

Siento la realidad filtrarse entre mis dedos. Me recorre entera.
Abandono todo recuerdo y cuento fantasma.
Vivo y nada hay como ello, ni siquiera la poesía.