esto va de beber café, escribir surrealismo, hablar francés, mirar el infinito, pensar en pensar en pensar que pienso y volver a beber café, oscuro. brumoso.
Siento la realidad filtrarse entre mis dedos. Me recorre entera.
Abandono todo recuerdo y cuento fantasma.
Vivo y nada hay como ello, ni siquiera la poesía.